La historia incompleta y extraña de un hombre autodestructivo.

Un hombre autodestructivo se siente totalmente alienado y solo, es un extraño para la comunidad humana. Se dice a sí mismo, “debo estar loco”. No se da cuenta de que la sociedad, al igual que él tiene un interés personal en las catástrofes.
Las guerras, hambrunas, terremotos y demás son necesidades bien definidas. Así como el caos. De hecho, para él, es necesario. La depresión, los conflictos, los disturbios, los asesinatos, todo ese horror. Nos atrae muchísimo, ese estado casi lascivo que crean la muerte y la destrucción. Todos somos así. Nos deleita. Claro, los medios ponen cara triste y las convierten en tragedias mundiales. Pero todos sabemos que su función no es eliminar los males del mundo, sino convencernos de aceptarlos y acostumbrarnos a vivir con ellos.
La cosa es que quieren que seamos observadores pasivos… No nos han dado más opciones, fuera del puramente simbólico acto participativo de “votar”. “¿Prefieres al títere de la derecha o al de la izquierda?” Es hora de mostrar mi inconformidad e insatisfacción ante los esquemas sociopolíticos y científicos. Dejaré que se escuche mi propia falta de voz. ¿Traes un fósforo?

Hablaré de esto no como escritor, no voy a venderles mi prosa en un texto que solo trata de ser informativo, sin pretenciones, pues el tema que trata es inmundo y profano, algo que no me ocurrió a mí pero sí a alguien cercano a mí. Siempre quise escribir sobre él pero no me imaginé haciéndolo después de su muerte, siempre lo traté como un experimento, era mi fuente de inspiración para mi trabajo, me siento tan farsante, ahora qué me queda después de esto, relatar su muerte y ya está, o relatar su vida y vender la historia como novela basada en hechos reales, cambiando su nombre para que su familia, al menos la lejana, no recibiese algún tipo de regalía, pues qué más da, está muerto ahora, no me lo iba a reclamar, o no tenemos ese lema: Cualquier parecido con la realidad son coincidencias. Me doy asco tan solo por pensarlo.

La primera vez desapareció un mes. Me dijo que algo lo había secuestrado, no alguien, algo. Asentí pero no le puse demasiada atención, a mi juicio había estado vagando por cementerios como acostumbraba, habría abusado de los analgésicos y habría perdido el conocimiento. Sé que un mes es mucho tiempo pero con este tipo jamás se sabía.

-Allí estaba-Me dijo ese día-, ¿sabes?, mis brazos me dolían, mi pecho me dolía, mis hombros me dolían, mi espalda me dolía, como si alguien me hubiese bañado con ácido. Pero no podía saberlo, estaba atado y decir algo era inútil. Mis heridas sangraban de nuevo, eso fue bonito, porque se veían hermosas, casi perfectas y sabes lo que opino de la perfección, fue como si mi obra de arte estuviese completa, tanto tiempo atrás que dejé de ser perfecto y hermoso, busqué recuperarlo, y estoy a punto de hacerlo. Pero hay alguien que me odia.

¿Quién te odia?-Le pregunté y tomaba algunos apuntes de lo que me decía.

-No lo sé-Dijo-, pero me asusta. En el lugar donde estaba solo había una pequeña puerta por donde crucé para salir, había una ventana pequeñita, fuera de ella solo se mecían árboles que debían ser muy altos pues no parecía que estuviesen cerca. Había dos arañas que nunca me dirigieron la palabra, una era grande y la otra más pequeña pero no se comían entre sí, la grande siempre se mantenía sentada al centro de su telaraña mientras esperaba algún bicho que luego comerían juntas. No entiendo porqué no se comían entre ellas, pero no lo hacían.

La segunda vez que desapareció, si es que puedo decirlo así, fue cuando llegan a la casa pasé directamente a su habitación, quería enseñarle unas cosas, algunos poemas que había escrito mi novia a partir de mis anotaciones. Él siempre había dicho que cualquier persona podría escribir mejor que yo, y admiraba la escritura de mi novia muy a su manera, si yo quisiera escribiría con mucha más crudeza y mejor prosa que tú, era lo que solía decirme. Siempre ha habido críticas a mi prosa, no puedo evitarlo, yo mismo sé que no tengo un estilo propio, pero vamos, al menos yo estudié, solía pensar, hasta que luego de esto hayé su diario. Era un diario destrozado, probablemente no a propósito por lo que decía al final, pero si faltaban la mayoría de las páginas y prácticamente todo lo anterior a abril de este año. Su habitación permanecía siempre atrancada con una escoba, por lo que debía hacer un doble esfuerzo para entrar, nunca abría aunque tocase, yo debía abrirme camino.

Era un desastre, la sangre aun brotaba de sus heridas, una navaja aun en su mano izquierda y un arma pequeña, un revólver posiblemente calibre treintaicinco en su mano derecha. Yo tuve que limpiar luego de que la policía dejó la escena. Ésta no es la manera en que él quería morir, me lo dijo, me lo repitio hasta cansarse, yo quiero morir en una tumba, me decía, algo loco, tafofílico, palabra que tuve que aprender para poder describirlo. Luego de hurgar en sus cosas encontré su diario y creo que tiene cosas más interesantes que decir que lo que algún día tendré yo:

22 abril
La escultura no era perfecta, estaba demasiado lejos de serlo, aun así el artista parecía satisfecho, de no haberlo estado no hubiese llevado esos pechos bizcos a la exhibición ante cientos de personas. Podía pensar que estaba satisfecho por la sonrisa que regalaba a todos los que se detenían a mirar la escultura por unos segundos, para luego, aunque éso él ya no lo notaba, reír disimuladamente al haberse alejado y en casi silencio, como chachara de lavadero de vecindad. Mi madre y un yo de siete años la miramos por poco más tiempo que un rato.

-El mármol era perfecto-dijo mi madre-, de allí podía haber brotado cualquier cosa, porque era perfecto, y este hombre ha logrado joderlo, ha logrado convertir la perfección en mierda. Un músico, un escritor o un pintor parte de la nada, debe luchar contra esa apatía, librando diariamente una batalla incontable porque es una guerra espiritual contra cualquier fantasma de la atmósfera, hasta que su alma logra sangrar tras sus manos llevan a cabo la hermosa cualidad de la creación, hace valer su voz, hace valer su derecho al dolor de arrancar una parte de sí mismo para ofrecerla al mundo. Y quien no conoce ese dolor es un farsante, pero no se ha perdido nada luego de que hayan hecho pública su diarrea mental, en cambio, cuando tienes un gran pedazo de perfección, una simbólica caja de pandora de donde pudiera surgir cualquier cosa inimaginable, solo debes mantener ese equilibrio, debes ser perfecto, si no eres perfecto es demasiado probable que la perfección te quede grande, te sea incontrolable, te sea imposible mantener ese peso en los hombros, y entonces esculpes una Atenea con los pechos bizcos y una lanza en forma de falo. Es mucha responsabilidad.

-Mamá, ¿yo soy perfecto?- Le pregunté mientras tiraba de su vestido negro, bombeado desde la cintura, sujetado por un listón negro. A mi madre le molestaba que hiciese eso, pero esta ocasión no dijo nada, quizá no lo notó, como quizá desde hacía minutos atrás no me notaba a mí, solo se lo pregunté por si acaso estuviese hablando conmigo, si no, no me molestaría ser ignorado, para ese entonces, luego de vivir con ella por un año, ya estaba acostumbrado.

-Sí hijo, por ahora eres perfecto, eres un bloque de piedra de mármol que algún día tendrás que esculpir, con dolor, con sufrimiento, recuerda esto muy bien, sin dolor no hay arte, tremendo ensimismamiento y disforia hicieron de Kafka el mejor escritor alemán, van Gogh se cortó el lóbulo de la oreja izquierda como regalo a una prostituta, sin sufrimiento no hay perfección-. E ingirió dos píldoras más de oxycodona -No sé cuánto más necesito yo para ser perfecta-.

26 abril
Siempre tuve miedo de las aves. Principalmente de las aves negras, siempre soltando plumas, volando cerca de mí me enseñaron a temerles. Solo les temes porque son negras, solía decirme Ignacio, mi amigo y compañero de cuarto, o porqué no les temes a las palomas. Les temo, pero puedo soportarlo, o disimularlo, le decía, cuando miro una paloma blanca solo siento miedo, no siento que moriré, no siento una desesperación que me rompe por dentro, tampoco siento mi cuerpo frío, ni el mundo cayéndoseme a pedazos o mis nervios explotando uno a uno hasta no responderme. ¿Y si alguna vez te atacaron, y no lo recuerdas? Dijo Ignacio al tratar de descubrir un misterio que ya había dejado de tener sentido para mí, porque aunque lo descubriese no cambiaría nada, no significaría nada, si algo pasó y lo olvidé, quizá está mejor allí, exiliado en la oscuridad, o quizá has visto alguna vez cómo carroñan, me decía Ignacio. He visto muchas veces como carroñan, le dije, viví diez años en el rancho del abuelo, en algún lugar de Puebla, pasé mucho tiempo de esos diez años en el sembradío de maíz, bajo el espantapájaros, un espantapájaros improvisado, sin sombrero alguno, en vez de ser de paja era de almohadas unidas por un mecate y empaladas se mantenían erguidas y unidas, sus ropas eran viejas, lo que alguna vez fue un conjunto deportivo con sudadera, playera y pants. No tenía rostro hasta que con un marcador le dibujé uno, dos ojos en forma de una letra u invertida y una sonrisa de media luna. Era el único lugar del exterior en donde no se acercarían los zopilotes o los tordos, las urracas comían murciélagos y raramente bajaban al suelo y yo nunca trepé a los árboles. Esa seguridad se veía perturbada de vez en cuando, cada que un animal moría entre las matas de maíz los zopilotes bajarían sin importarles nada, se darían un festín de carne y gusanos ante mi pretrificada humanidad, ante mis gritos ahogados que si lograban escupirse sonarían como chirridos por el llanto, y entonce s al primer espasmo de respuesta corporal hundiría la cara en la tierra, apretando los puños contra el suelo haciendo agujeros como cavando mi propia tumba, porque cada vez me sumergía más, y trataba de pensar que así se evaporarían los aleteos y picotazos, ese splash de la carne siendo devorada y los órganos penetrados por picos cubiertos de sangre y caca, con carne colgando inpregnada de comida mal digerida del estómago de esa mula, pensaba que olvidaría el olor de la muerte al enterrarme. Al sumergirme en la tierra me olvidaba de todo, era mi válvula de escape. Eso se llama tafofilia, me decía Ignacio, deberías contarme más, podría sacar algo de provecho.

Ignacio era un escritor, eso decía su tarjeta, su carrera estaba estancada hacía ya años, se mantenía vivo gracias a las críticas literarias que hacía para un sitio de tercera en internet, no podía ser más un estereotipo que la historia que cuenta sobre un aspirante a narrador que a mitad de sus estudios descubrió que nunca lo sería. Ignacio era de aquellos románticos y emocionales de clóset que diluían la poesía en la narración, abusando tanto de ello que al final no había poesía ni narración, solo una lluvia de palabras rimbombantes en fila una detrás de la otra, componiendo un vago intento de intelectualidad que a pocos tomaba el pelo. Hay tres cosas que huelen a muerte, le conté a Ignacio en una ocasión; la primera es la muerte misma, la putrefacción; la segunda es la que crece dentro de ti y espera, no es un olor perceptible, no para ti, o para mí, pero es tu tiempo de vida, cada vez estás más cerca y cada vez apestas más, no sabría cómo llamarla, las aves la conocen, la perciben, no sé si la huelen pero la perciben y la conocen y la tienen presente, saben si morirás pronto, de alguna manera lo saben, en el rancho del abuelo había una vaquita, joven, sana, trotaba por el solar y tres zopilotes bajaron a sentarse en el borde de una barda cercana, sumieron sus cabezas en su cuerpo y esperaron, yo corrí hacia dentro de la casa pero mi madre posteriormente me contó que en ese instante Aurelio, un toro, saltó del corral y embistió a la vaquita, matándole en el acto, solo para después regresar a su corral, los zopilotes comieron hasta hartarse y probablemente tenían el estómago a reventar antes de que los demás llegasen, pero esos tres hijos de puta sabían que iba a morir cuando hasta ahora nadie se ha explicado porqué el animal le mató; la tercera está relacionada con los espacios y los niveles de realidad, es un aroma que perdura, si alguien murió en una gran pena, en un espacio confinado y solo, profiriendo alaridos, enterrándose las uñas en desesperación, como un cataléptico  en su cripta y ataúd, como las personas ancianas sin familia, si alguien muere en esas condiciones el olor a muerte perdura, y es un bonito aroma.

-Tú tienes eso-Dijo Ignacio-, tienes tus criptas, duermes en ellas, tienes tu tierra y tus agujeros, me has dicho que te sientes completo, que sientes un orgasmo existencial al ver tu rosto cubiero por la oscuridad o por la tierra o por las paredes que confinan la última morada, me has dicho que es tu salvación, tu escape, mencionas tu suicidio perfecto como aquel en donde te encerrarías en un ataúd y tendrías a alguien que te enterrase seis metros bajo tierra. Y no te diré que no me parece absurdo tanto embeleso por los cementerios y los muertos y las criptas, pero es lo que llamaría atrayentemente absurdo, porque no te limitas a habladurias y telenovelas de adolecente, tú sales y lo haces, vives tu afición.

-No es una afición-Le interrumpí-.

-Cómo sea-siguió sin voltearme a mirar, tomaba algunos apuntes como si me entrevistara-, actúas. Si tienes eso. ¿por qué te sigues haciendo daño?

-Me esculpo.

2 junio
Hay alguien que me odia. No lo puedo ver, no lo puedo sentir, no puedo hacerme una idea del porqué. Solo lo sé. Las heridas en mi pecho y hombros son marcas tan únicas como las de una zebra. Él me odia y no puedo entender porqué.

-¿Quién eres?- Grité.

Fue estúipido gritar, no sé si hay alguien, no sé si me puede escuchar. No había algún ruido fuera de allí, estaba solo con unas cuentas arañas y un foco con luz tan tenúe que llegaba al ámbar y me teñía de dorado la piel.

7 junio
Mi madre decía haber perdido el miedo al dolor desde pequeña, no supe si había alguna hisoria detrás de ello, decía haber perdido el miedo al dolor y su siguiente paso fue perder el miedo a caer al vacío. Los últimos días de su vida noté en su rostro y su forma de caminar la falta de alma, y ése debió ser su último pasó, porque para poder suicidarse arrojándose de una altura de seis pisos, el dolor debe ser tan fuerte para prohibir las sensaciones normales de la vida, debe inhibirte hasta el más básico instinto de supervivencia. El suicida camina como si no tuviese alma, dicen las personas, y es verdad. Mi madre contó una historia en una Navidad con mis abuelos paternos, mi padre ya había muerto desde hace años y yo vagamente les conocía, fue una cena triste, donde la pierna de pavo y los frijoles refritos y los chiles fríos solo eran ambutidos en la boca en un esfuerzo por no llorar. Se comió en silencio. La historia fue aquella de cuando estuve a punto de morir. Los doctores me dieron, en ese entonces, poco tiempo de vida; por causas desconocidas caí en un coma del que milagrosamente salí. Creo que estuvo muerto unos segundos, les contó mi madre, cuando despertó lo llevamos a casa y durmió toda la noche. Fue algo difícil para mí, un mes muy difícil, dos semanas antes del incidente con el niño falleció mi padre Rómulo. El niño lo llamaba tata Romu, volteó a mirarme, me preguntó si lo recordaba, al día siguiente de haber estado el niño en coma me desperté y lo encontré mirando hacia la ventana con expresión de rabia en la cara, no parecía estar viendo algo en concreto que no fuesen árboles, cielo, pasto o tierra pero aún así rabiaba, no quiero ir con tata Romu, me dijo, no quiero ir con tata Romu, repitió una, dos veces, lo repitió muchas veces por cinco minutos mientras su berrinche se hacía más grande y traté de calmarlo antes de que golpeara el cristal de la ventana o me golpeara a mí, no tienes que ir con tata Romu, le dije, él me lo pide, me respondió, me lo pide cada noche. Yo no recuerdo jamás haber pasado por algo parecido, no digo que no sería algo fascinante, es solo que no lo recuerdo y me suena más a algo que inventaría mi madre repitiéndoselo a sí misma hasta convencerse como hizo con muchas cosas a lo largo de su vida.

10 julio
Aquel que me odia no me está dejando muchas opciones. Ya lo sabes, que sean seis metros, no quiero nada más encima, solo tierra. Espero llueva en los próximos días, me encanta tanto el olor de la tierra húmeda.

50 mejores álbumes de 2009

No soy ninguna eminencia o autoridad para hablar de música, tampoco tengo un gran gusto ni conozco más allá de los grupos más convencionales de los géneros que me gustan, porque es precisamente de lo que está compuesta la lista, de los géneros que me gustan y los que subiré al blog más adelante y los que ya lo he hecho. No fue fácil hacer esto, primero pensé en hacer un top 10 y fue extendiéndose por mi incapacidad de no incluirlos a todos, en general fue un muy buen año para la música y me alegra saber que 2010 pinta mucho mejor. Sin más, empecemos:

50 – Speech theory – Speech therapy

Género : Hip-hop

País : Inglaterra

En un año en el que el hip-hop brilló por su ausencia, levantó la mano desde el rincón menos esperado esta chica de color proveniente de Inglaterra para ofrecernos un poco de su hip-hop diferente, acústico por momentos, con una técnica de voz bastante grata en otros, es un hip-hop alegre y muy alejado del hardcore rap american, a veces explora el trip-hop y tienta terrenos en muchas influencias. Inglaterra no es un país conocido por sus grandes raperos y no me sorprende que nadie haya volteado a mirar a Speech Theory en su debut, pero en el resto del mundo lo hicimos y estamos muy satisfechos.

49 – Comadre – A Wolf Ticket

Género : Screamo

País : Estados Unidos

Trece minutos de uno de los screamos más crusties y caóticos, screamo descomprometido y punkarro sin perder las bases, ni las melodias tristes, ni la agresividad del género. Trece minutos para atraparte en su energía, para moverte mientras desearías no perdértelos en directo si tuvieses oportunidad.

48 – Berri Txarrak – Payola

Género : Rock Alternativo

País : España

Estos vascos han existido como banda por quince años ya, y sin haber podido captar mi atención con sus discos anteriores decidí, aun así, escuchar este Payola llevándome una grata sorpresa en el proceso. Las letras están escritas en Euskara por completo, letras que acompañan un punk/rock alternativo sucio por momentos, con estribillos pegajosos alcanzando esto su máximo con “Maravillas”, canción estrella del álbum, con riffs marca de la casa y un coro pegajosísimo. Es un disco que se disfruta de principio a fin, música divertida y hasta cierto punto alegre.

47 – Loma Prieta – Dark Mountain

Género : Screamo

País : Estados  Unidos

Éste es de esos trabajos que te dejan con ganas de más. Con quince minutos de duración Loma Prieta resume un trabajo conceptual, de unión, de mejor escucha completa, de mejor escucha con cada escucha y de un trabajo vocal perfecto, con los gritos explosivos trademark del género, con el sentimiento, técnica y ensimismamiento trademark de Loma Prieta. Es un trabajo de matices y variaciones que sorprendentemente conjugan mejor como un todo, con canciones más tiradas al emo más convencional como “Carelessnessness” y otras mucho más violentas como “King Xing”. Sin duda, uno de los mejores trabajos de Screamo en el año, que fue un año que pinto excelente para el screamo, ya hablaré más adelante de esto más a fondo.

46 – Between the Buried and Me – The Great Misdirect

Género : Metal Progresivo

País : Estados Unidos

Between the Buried and Me esta vez ha mutado enteramente en Metal Progresivo dejando atrás su pasado Mathcore. ¿Esto ha sido bueno? No, pero tampoco ha sido malo. No ha sido bueno porque TGM no puede comparse por ningún lado con Colors, la que concidero su obra maestra. Si bien ello me decepcionó un poco no puedo dejar de decir que, a pesar de todo, han logrado mantener la categoría demostrándole a bandas súper sobrevaloradas (Dream Theater, Opeth y demás basofias) como hacer un buen disco de metal progresivo, porque son músicos virtuosos, con un batería insano, probablemente el mejor en el género; guitarras a la altura con una técnica digna y buenos solos; un vocal que sabe gruñir, y aunque sus gruñidos podrían sonar un poco genéricos son realizados a la perfección. En definitiva: Un gran disco que está destinado a caer bajo la sombra de Colors.

45 – Arsonists Get all the Girls – Portals

Género : Deathcore / Experimental

País : Estados Unidos

Técnica en los breakdowns aderezados con beats electrónicos e irónicos interludios que rayan en lo psicódelico y a veces en lo bailable. Apto para quien guste del fiesteo intelectualoide con hxh dance y luego detenerse a admirar los pasajes más atmosféricos, pero disfrutando los electrónicos con movimiento del cuerpo. Apto para un loco con buen gusto.

44 – Tombs – Winter Hours

Género : Sludge / Varios

País : Estados Unidos

Cuidado con la ezquisofrenia que se siente al escuchar esto. Sludge principalmente pero en su música a multi-capas se esconden, aunque escurridisos, rastros de Black Metal, Shoegaze, Post-Rock y Hardcore. Todo embutido y con embudo y vaselina puede no ser la mejor manera de disfrutar todos los géneros, y es que hay momentos en que no pareciese que el disco está presentando algo único e inovador sino que es difícil seguirle la pista y saber qué es lo que está pasando en cada momento. No así eso se pierde al acostumbrarse al disco en su totalidad. Es pocas palabras una idea genial que faltó cuajar, por eso es 44, si hubiese cuajado…

43 -  He is Legend – It Hates You

Género : Post – Hardcore

País : Estados Unidos

Post-hardcore sureño de la mejor calidad, técnico y de fácil escucha que raya en lo comercial sin perder el toque de originalidad y grandes momentos de buen gusto repartidos a lo largo de las canciones más energéticas y las pocas baladas. Voces delicadas a momentos y rasposas a otros van en gran conjunción con las atmósferas y los ritmos a veces desiguales y a veces melodiosos. Un trabajo que supera con creces a su antecesor y que llegó a sacudir la escena un poco más comercial donde rara vez se ven cosas de la calidad del aquí presente.

42 – Men Eater – Vendaval

Género : Sludge

País : Portugal

Súpergrupo formado por las mayores lumbreras de la escena Sludge portuguesa, miembros de bandas como Riding Panico y Mushin se dan cita para ofrecer este disco que consta de un Sludge con influencias Stoner y demuestra la madures de la agrupación. Atmosféras inspiradas en bandas como Isis están presentes y son ahogadas por las partes más sludgies y pesadas, dando un sentimiento setentero a lo largo de la escucha pero a su vez de modernidad. Un infaltable del género.

41 – sgt. – Capital of Gravity

Género : Neoclásica / Post-Rock

País : Japón

La obra perfecta del resultado de la intimidad de un virtuoso, moderno y sofisticado violín con el post-rock estilo japonés. El post-rock en Japón se ha despegado notablemente de la escena del resto del mundo consiguiendo un sonido único, más artístico y exquisito, un poco menos etéreo, ruidoso y onírico, sí, pero adentrándose en otro tipo de espiraciones más artísticas. Capital of Gravity es el claro ejemplo de lo anterior, ganándose el tag a pulso, con estas hermosas melodías de violín, con los agradables pasajes donde el post-rock apenas es audible, porque es solo la base, el post-rock es el esqueleto que cubre el violín con una piel cálida, tersa y suave, avanzando y envolviéndola sin notarlo, conduciéndo cuando parece ser conducida, llevando poco a poco al climax de la pieza y explotando en belleza.

40 – Radio Burroughs – The principles of hope or hybris

Género : Emo

País : Alemania

Banda de Emo alemán con vocalista femenina. Es música sencilla pero no minimal, la forma más sencilla y melosa del hardcore, o hardcore reducido a ceros que intenta ser cortavenas si se esucha en serio. Y es que la voz de la chica sí llega a sonar angustiosa  por momentos, nada como en una banda de screamo o una de dsbm pero logran su cometido. El disco propone una escucha descomprometida, con guitarreos sencillos y canciones pegajosas que gustan, todo bien ejecutado y con sentimiento, pidiendo prestadas agunas influencias del indie rock.

39 – Simbiose – Fake Dimension

Género : Crust

País : Portugal

A alguien escuché decir una vez que el Crust estaba completamente muerto, recuerdo haber asentido y estado de acuerdo, y es que en palabras mayores es la verdad, el crust está comercialmente muerto y solo se sostiene por una escena muy débil. Pero de vez en cuando alguien sale a dar la cara por él, en este caso desde Portugal nos llegó una bomba sónica de caos y brutales riffs, que a veces son thashers, a veces punkies y a veces grinderos, porque los tipos son fieles a sus raíces, rinden tributo a sus influencias, claro sin ser repetitivos, sonando tan frescos como lo hubiesen hecho en los años ochentas sin llegar a sonar fuera de contexto en este año. Música para mover la cabeza, para emborracharse y golpear cosas, al ritmo de guitarras afiladas como una navaja, incontrolablemente rápidas e insitantes.

38 – Silvester Anfang – Silvester Anfang II

Género : Psychedelic Folk / Tribal / Funeral Folk / Drone

País : Bélgica

Le llaman La Princesa Belga de la oscuridad. ¿Dejarías que la Princesa de tome de la mano para llevarte a este viaje psicodélico por los confines del rock más oscuro y tribal, la atmósfera densa y pesada de los bajos drónicos  y orgánicos, rock lento y enloquecedor, prueba de que te acercas a lo que no debiste jamás conocer?

37 – Monkey Hole – Vudú Rodeo

Género : Metalcore

País : España

Poseedores de un metalcore que se separa de toda la comercialidad y baja calidad musical achacada al género, son una agradable sorpesa condimentada con unas voces que a momentos recuerdan a System of a Down, parecido nada más que anecdotario porque las letras son cantadas en español. Producido por Alan Douches (Mastodon, Sepultura, Soilwork) el sonido quedó perfecto, con la batería por frente sin sonar hueca, cada detalle cuidado en general, un disco que muestra unos Monkey Hole mucho más serios y maduros, seña de que se han tomado en serio por fin su carrera como músicos. El trabajo habla por sí solo, un metalcore con muchas influencias stoner y del rock sureño sin necesidad de ser sludge, más bien es lo que podrías imaginar escuchando a un vaquero texano alternativo. Música fiestera, alegre, alcohólica y redneck al por mayor, sin perder el gusto ni la categoría; una joya de la escena española.

36 – Xasthur – All Reflections Drained

Género : Depressive Black Metal

País : Estados Unidos

Un trabajo subliminal como nos tiene acostumbrados Malefic, invitándote con cada melodía desesperada a quitarte la vida, riffs lentos que te llaman a formar parte del círculo de fantasmas y aberraciones del que provienen. Maldad, depresión, angustía, suicidio y desesperanza son las emociones que Malefic trata de plasmar en su oscuro arte y en esta entrega lo hace de una forma distinta a la habitual, ofreciendo un black metal ambiental, atmosférico, algo drónico en ocaciones, sellado con los alaridos angustiosos que se pierden en la mezcla, señal de que no hay esperanza en esta vida o en este mundo, de que todo está perdido, de que al compás de su marcha de cadáveres lo mejor es unírteles.

35 – Sunn O))) – Monoliths and Dimensions

Género : Drone

País : Estados Unidos

Lo más nuevo de los amos del Drone Doom Sunn o))): Monoliths & Dimensions. No sé si la banda hizo caso a las críticas que los ponían como una banda farsante, comparando incluso su sonido con el de un refrigerador, acusándolos de monótonos y demás, palabras estúpidas de gente que no tiene ni idea del género; si menciono que la banda hizo caso es debido a que el álbum ofrece mucha más variedad de sonidos, como una faceta de Sunn o))) mucho más experimental. Estoy obligado a decir que el trabajo en sí dista muchísimo de ser malo o haberse perdido en la experimentación, es todo lo contrario. Un serio contendiente a disco del año, llega a ser hermoso si tienes el oido necesario para apreciar esta obra de arte drónico, hipnótico y brutal, y lentamente fatídico y caótico, podríamos decir que un poco más orgánico y nostálgico en cierta manera; más oscuro pero sin ser otro Black One, probablemente podríamos hablar de una progresión partiendo de ese mismo, sin duda alguna es el trabajo más accesible de Sunn o))) a la fecha, pero de inguna manera se están vendiendo, Dios, ¿cómo una banda que hace música solo para oídos finamente entrenados podría venderse?

34 – When Mine Eyes Blacken – When Mine Eyes Blacken

Género : Depressive Black Metal

País : Nueva Zelanda

Fatídico, te pone un peso sobre los hombros y helada la espina dorsal, música oscura y cortavenas, un soundtrack más para partir, con la depresión como guía en cada uno de los temas, el dolor reflejado en las voces tan características del género que representan la agonía, el dolor que hay en la mente y solo se hace visible con la depresión, un estado tan surreal como puede ser el dolor emocional, que no deja, que no cesa, que no da respiro y mediante el dolor físico se intenta acallar. Para provenir de un país poco conocido por su black metal, When Mine Eyes Blacken demuestra que no tiene nada que envidiar de las grandes bandas, con este debut ha puesto a la escena internacional a voltear hacia su país, demostrando que allí también hay Artes Negras.

33 – My Heart to Joy – Seasons in Verse

Género : Emo

País : Canadá

Emo muy tirado a sus influencias punk, con pasajes hermosos de música melancólica y emocional. Un disco de emo perfecto que hace añorar la escena, ya muerta, de los 90s, donde el verdadero Emo se arraastraba por el underground y ganaba fuerza en adeptos que no eran más que vástagos de la escena hxh de aun más tiempo atrás. Y es muy grato que aun existan bandas como ésta, que se mantiene fiel, porque el Emo es de los pocos géneros netamente underground, sin haber aun comercializado su sonido para alcanzar más audiencia, MHTY pone esto en alto, porque no suenan genéricos pero suenan, aun así, sencillos, descomprometidos, emocionales.

32 – The Arrival of Satan – Vexing Verses

Género : Raw Black Metal

País : Francia

Black Metal crudo como el que ya poco hay, directo a la médula y no da descanso, sin un ápice de melodía, sin interludios ni respiros, pura pinche malda’ y una batería poseída por el diablo mismo, black metal sin limitantes ni prejuicios, furioso, ruidoso, crudo y helado, no apto para los oídos débiles y poco entrenados. Una joya como las que ya poco se ven.

31 – Fall of Efrafa – Inlé

Género : Sludge

País : Inglaterra

Fuertemente inspirados en la mitología griega han hecho un gran trabajo con este disco conceptual, entendido solamente por las repetidas escuchas completas, es un monstruo de redondo que va creciendo con cada vuelta, poco a poco demostrando su verdadera valía, sus detalles, y es divertido de cierta forma el encontrarlos todos, el desenmarañar el acertijo que es este Sludge lento, pesado, altamente atmosférico pero de una atmósfera distinta, no Pelican, no Isis, no Boris, solo Fall of Efrafa, unos FoF originales, no rindiendo tributos a nadie, apostando por su propio sonido. Disco ante todo místico, oscuro, una propuesta fresca para la escena Sludge que ha tomado rumbos más hardcoreros este año.

30 – mew – No More Stories Are Told Today, I´m Sorry, They Washed Away

Género : Indie Pop

País : Dinamarca

Un poco de tranquilidad para el alma en un pop onírico y meloso, alegre y muy muy muy feliz, relajante e instrumentalmente dotado de pasajes acordes, ideal para los adultos que aun se sienten niños y están dispuestos a ver al cielo, elevar los brazos y sonreír mientras dan vueltas y el sol les devuelve la sonrisa con sus rayos sobre su rostro, en una cálida escena a cámara lenta. El vocalista hace un trabajo grandioso, con una vos hermosa y melosa, inocente y que podría arrancarte una lágrima, ponerte de buen humor quizás, hacerte ver que todo está bien y va a mejorar, porque es música donde la vida se ve bella, no sin un dejo de melancolía, quizá por los años infantes, quizá por la emoción de los años venideros.

29 – Aosoth – Ashes of Angels

Género : Orthodox Black Metal

País : Francia

Black Metal religioso, con el único propósito de difundir el culto a Satanás. Música dfícil de escuchar, de gusto adquirido solo para los que amamos el género, blast beats repetidos en todo el disco a veces llegando a acercarse al War Black Metal pero menteniendo el equilibrio con tétricos riffs a veces un poco melódicos pero sin exagerar. Son nueve marchas de adoración satánica al más puro estilo francés y un décimo tracl que costa de un cover de los míticos Anteus, la canción covereada es Inner War. Ante un disco así solo puedo decir “Aaarrgh”.

28 – Wolves in the Throne Room – Black Cascade

Género : Atmospheric Black Metal

País : Estados Unidos

La banda que nos dejó boquiabiertos a propios y extraños con su debut en 2006, han sabido cultivar una fama que era completamente merecida, salió del underground alzándose como un pionero en el USBM y el Black Metal en general por sus ideales eco-terroristas y de totalitarismo natural, se revelaron ante toda la imaginería blackmetalera dando sus conciertos con prendas blancas y sin corpse paint, presentando también un black metal distinto, atmosférico a la Burzum pero mucho más orgánico. Para este 2009 ya se encontraban entre las bandas súper consolidadas, con dos discos exitosos y perfectos bajo el brazo. Los precedentes sentados es lo que no deja brillar completamente a este Black Cascade, todo mundo esperábamos demasiado, esperábamos algo que superara a Two Hunters aunque supiéramos que de suceder eso estaríamos hablando del mejor disco de black metal tal vez no del año, sino de la historia misma. Y este es el resultado, un disco sosprendente, hermoso, pero difícil de apreciar, difícil no pensar que fue la misma banda la que hizo Diadem of 12 Stars (A Shimmering Radiance) y Two Hunters.

27 – Afraid! – Megaloklift

Género : Screamo / Post – Punk

País : Italia

Algo diferente, inovador, descabellado sin duda, pero se disfruta de igual manera, con tintes psicodélicas y hasta de Surf  por momentos, una locura ácida de un screamo que no trata de ser cortavenas tanto como instrospectivo y se ayuda a la perfección con un post-punk extraño y amorfo, experimental a la vez que esquizofrénico a tal grado de perderte, no saber donde vas o qué escuchas, cuando retomas en algún pasaje psicodélico con guitarreos poco convencionales al género pero no tardas mucho en darte cuenta lo bien que suenan juntos. Un discazo de principio a fin que se disfruta mejor estando en sintonía con ambos géneros y si te gusta la experimentación.

26 – Neila – Danza de Nieblas

Género : Sludge

País : España

España produce excelentes bandas de Sludge, como este poco conocido conjunto de Bilbao que demuestra tener talento tanto al ejecutar como al componer atmósferas brutales pero envolventes, riffs que conducen aufóricamente a su desemboque en forma de gruñidos profundos, densos y gruesos. Eso es un punto a favor de Neila, no ha olvidado que para hacer Sludge no es necesario ablandar la voz, siguiendo la línea de sus compatriotas Moho, su vocalista hace gala de una gran garganta ofreciendo una voz cercana al death metal pero adaptada a la perfección al ambiente y la barrera de sonido que proponen.

25 – Them Crooked Vultures – Them Crooked Vultures

Género : Stoner Rock

País : Estados Unidos

Otro súper grupo esta vez compuesto por importantes figuras del rock como Dave Grohl (Foo Fighters, Nirvana), Josh Homme (Queens of the Stone Age, Kyuss, Eagles of Death Metal) y el mismísimo Jonh Paul Jones (Led Zepellin). Stoner rock que sin ser comercial gusta a la primera escucha, un disco agradable y que en todo momento demuestra la calaña de músicos que tiene por componentes, quizá los tres daban para más pero eso no demerita que este homónimo vaya a ser sin duda alguna un referente de este año que está por terminar.

24 – L’Homme Puma – on remplace les yeux cassés

Género : Post – Rock / Post – Hardcore

País : Francía

Sonidos misteriosos y macabros, seguramente. Oscura representación de ambos géneros cuya fusión ya es digna de sorpresa, por supuesto. Un disco completamente instrumental que te atrapa en sus melodías dementes pero aristoráticas, con finura y elegancia, como quien enloquece en riquezas y sabiduria. Combinando pasajes electrónicos con los ritmos de post-rock y, cuando menos lo esperas, el desenfreno del post-hardcore, L’Homme puma llegan a estar cercanos al Sludge a veces, flirteando con esa majestuosidad que se niegan a sí mismos pero es tan incipiente que no decepciona, pero lo esperas, luego nunca llega, y lo agradeces.

23 – Sad Breakfast – Sad Breakfast

Género : Post – Rock

País : México

Resurgidos de sus cenizas, la que alguna vez una banda de emo, Sad Breakfast se alza como una de las mejores propuestas del post-rock nacional, es instrumental y técnico, no como en la escena japonesa, técnico de alguna manera menos pomposa, que no trata de perder su belleza y flujo de sonido que evite el logro de los soundscapes. Y este homónimo se podría resumir de esa manera, pasajes técnicos que solo sirven de preludio para paredes de sonido y soundscapes repetitivos pero hermosos; un post-rock influenciado del prog-rock y del mathrock pero que es inteligente para no perderse en comparaciones o tributos, es original en su propia forma. Una belleza auditiva orgullosamente nacional.

22 – TV Buddhas – The Golden Period

Género : Stoner Rock

País : Israel

Psicodelia israelí de la más extraña. Una grata sorpresa proveniente de un país que no tiene en su repertorio musical mucho más que electro pop influenciado por sonidos del medio oriente. Aquí se nos ofrece un Stoner Rock ejecutado con originalidad y maestría, un disco que pareciese nos llegara de norteamérica o europa, o que fuese realizado por los maestros del género si todos estos fueran israelís.

21 – 3nd – World Tour

Género : Post – Rock

País : Japón

Técnico y exquisitamente ejecutado post-rock prueba de que es hecho por japoneses. Una locura de compases y riffs que se hacen uno en cada canción, todas ellas instrumentales, todas ellas hermosas, con un feel tan rockero como etéreo y hasta un poco agresivo, de esa agresividad armoniosa y bondadosa de la energía de estos músicos, que de alguna manera ofrecen su música inmaculada, nacida directamente de sentimientos y que pareciese tener vida propia, comunicarse de cierta forma que la hace hablar por sí misma, habla de la teoría musical, de como en ella pueden dibujarse paisajes, flores y los versos tácitos de cada estrofa inpronunciada, pero de alguna forma percibida.

20 – Nosaj Thing – Drift

Género : Electrónica / Glitch

País : Estados Unidos

Es bueno descubrir que existen placeres tan hipnóticos y tan relajantes pero a la vez tan sofisticados y pretenciosos. No soy experto en música electrónica pero disfruto ampliamente del IDM como Venetian Snares, lo que me parece está un poco cercano a ésto, claramente guardando las distancias, lo digo por el feel experimental de este glitch, que sorprende con beats poco convencionales pero perfectamente secuanciados y programados en los momentos exactos, es un disco que más que escucharlo los sientes, es un viaje tan hermoso como hinóspito, que recomiendo ampliamente a el oyente casual tanto como a los ravers, solo no se confundan, bien podrían encontrarle buen uso como música calmante de fondo, pero hay mucho más que eso en este Drift, solo hay que saberlo escuchar.

19 – June paik – June Paik

Género : Screamo

País : Alemania

Ésta es la faceta verdaderamente oscura, decayente, sucia y suicida del screamo, todo lo que a los mal llamados “emos” ,y al estúpido post-hardcore que la gente cree que es “emo”, les han achacado sin ser culpables, aquí están los verdaderos lamentos cortavenas, los gritos de auxilio desesperados, las melodías ensimismadas y melancólicas llevadas a un extremo oscuro y caótico. Este trabajo es simplemente un agujero de perdición, un punto de no retorno. Simplemente sublime, sin duda un futuro clásico.

18 – The Horrors – Primary Colours

Género : Garage Rock

País : Inglaterra

Una de las sorpresas del año, después de que The Horrors haya pasado por la escena de flecudos punketos modernos moja panties de adolecentes con sobrepeso, llegan con este Primary Colors dejándonos boquiabiertos a más de uno. He de decir que le di una oportunidad casi por casualidad, habiendo escuchando el sencillo y pensado que no estaba mal, pero sin esperarme demasiado. Todo resulto en una de esas lindas ocaciones en que tienes tanto gusto de haberte equivocado. Un garage rock ejecutado como debe ser, de corte sucia pero a la vez con ese toque británico que lo hace irresistible, teclados que acompañan las canciones y que, al no ser usados con exceso, añaden mucho a ellas. Una muestra exacta de ocmo el rock puede ser moderno sin renunciar a su feeling clásico y de garage.

17 – Every Time I Die – New Junk Aesthetic

Género : Hardcore / Southern Rock

País : Estados Unidos

He de reconocer que antes de este NewJunk Aesthetic mis oídos eran virgenes a las descargas de Hardcore rápido aderezado con un rock sureño tan redneck como vertiginoso que Every Time I Die ofrece. Un disco directo, sin preludios o descansos, puro hardcore y headbanging, pura fiesta y alcohol sin parar.

16 – Infected Mushroom – Legend of the Black Shawarma

Género : Psytrance

País : Israel

Última entrega de los reyes del psytrance, de los pocos artistas que a pesar de ser mainstream se comproten año con año a mantener su calidad, a buscar nuevos horizontes e innovar disco con disco. Este disco cuenta con una colaboración de Jonhatan Davis, vocalista de KoRn que fue lanzado como primer sencillo y tuvo muchísima aceptación por el público en general, sin embargo, no es de los temas más fuertes del disco. Ritmos de psytrance algo rebajado con agua, pues se ven ciertas influencias de la música más instrumental y si acaso un poco de rock metido en la mezcla, no es la música como tal pero si en la estructura de los temas, con estribillo, estrofa, estribillo como principal componente estructural en ellas.

15 – Peste Noire – Ballade Cuntre lo Anemi Francor

Género : Black Metal

País : Francia

Los caballeros aristócratas del black siguen moviendo su sonido por los caminos de la putrefacción y la decadencia, siempre patriotas, fieles a su filosofía de la supremacía francesa. Famine como siempre grandioso en las voces, uno de mis vocalistas favoritos, esta vez dedicando himnos a su patria, con un black metal menos agresivo que en su anterior disco pero como siempre black metal aristocrático e intelectual en cierta forma, sabiendo representar perfectamente la decadencia de la que tanto hablan. No el mejor de Peste Noire hasta la fecha, pues su debut es a mi opinión el mejor disco de Black Metal de la historia, pero sí digno del estandarte de KPN, de esa calavera risueña y tambaleante que se hizo música y se vino a llamar Peste Noire.

14 – iwrestledabearonce – It’s All Happening

Género : Deathcore / Experimental

País : Estados Unidos

Aunque pueda ser difícil de creer los gruñidos son de una chica, una verdadera mujer con garganta sí se me permite decir, una mujer que no tiene nada que envidiarle a ningún vocalista del género. Hablando del disco en sí, el azar es el factor imperante, nunca sabes que te depara el segundo posterior, por un momento podrías estar escuchando el más vertical breakdown y los alaridos secos y rasposos de Krysta y al siguiente una pieza de jazz, o de shouthern, o de tehcno, o de blues, o de funk, o de industrial.

13 – Animal Collective – Merriweather Post Pavilion

Género : Indie Rock / Folk / Experimental

País : Estados Unidos

Probablemente el disco que más polémica causó durante el año, y cuando aun no empezábamos el año siquiera, esto ya estaba en boca de todos, estaban quienes lo alzaban como el nuevo mesías del indie y quien los acusaba de meros farsantes que trataban de tomarnos el pelo a todos. Con un estatus de “ámalo u ódialo” definitivo puedo decir que a mí me gustó, no sé si lo entendí o si había algo que entender, me parece una obra grandiosa de la experimentación y que Animal Collective son pioneros en su forma de ver la música, de ejecutarla y tratarla. Sobre el sonido no hablaré, cualquier cosa que diga será mentira y aunque sea verdad sonará falsa. Creo que debe ser una experiencia personal.

12 – Kylesa – Static Tensions

Género : Sludge

País : Estados Unidos

La faceta más hardcore del sludge, fresco y moderno, adelantándonos lo que se viene en la escena para la siguiente década, con un sonido claramente americano y de fácil escucha. Con temas brutales que parecen haber sido digeridos por maquinaria pesada antes de ser mezclados. Mucha energía canalizadaen instrumentos, que si bien son fieles a sus influencias doom, no se uqedan en esa prehistoria y dejan que su lado hardcore modeno se salga por los bordes. Un referente a futuro para el sludge como un todo, no tengo duda.

11 – Wavves – Wavves

Género : Noise Pop

País : Estados Unidos

Sé bien que a la mayoría de gente entendida ésto le pareció un insulto al pop, al noise y a la música en general. Pues bueno, no es así. Wavves nos ofrece un pop lo-fi y súper distorsionado que puedo entender porqué a oídos sensibles les llega a molestar, tratando de adivinar que se esconde detrás de esa barrera de ruido que está presente solo para hacer aun más interesante y valioso este disco homónimo que bien podría haber pasado como un indie pop del montón si hubiese decidido dar gusto a la crítica y dejar a un lado la experimentación con el noise. Hay temas hermosos dentro del redondo como “So Bored”, a mi opinión el mejor tema.

10 – Daïtro – Y

Género : Screamo

País : Francia

El mejor disco de Screamo en un año, se podría decir, prolífero para el Screamo en general. ¿Acaso vamos a presenciar un renacer del screamo en la década entrante? Yo apuesto a que sí. Un disco con infuencias dispares, porque para hacer frente al caótico screamo de cuando en cuando sueltan algún que otro pincelazo de post-rock, que van a la perfección con la hermosa voz (hermosa en cuanto al griterío del screamo se refiere) que acompañan cada tema. Temas con ratos punk que no se abusan, que solo sirven como plataforma para que las voces suenen a alguna suerte de grito de batalla, pero nos engaña, porque no es ala batalla a lo que vamos, es hacia algún hermoso landscape,  caótico en base pero onírico en superficie, que resurgen en cada tema como guiños de esperanza ante la desolación. Y esa dualidad vuelve al disco perfecto. Perfección.

9 – The Antlers – Hospice

Género : Indie Rock / Post – Punk

País : Estados Unidos

Música para tirarse a llorar, porque si no es por la grandiosa y hermosa voz, entonces sería por las letras que narran la pérdida de un ser querido a causa del cáncer, o también por las melodías nostálgicas cargadas de tristeza con una lentitud tanto bella como reconfortante a veces. Una obra musical superior, artística, con tantos matices que me sería imposible describir aquí, porque es una manera de usar la música como forma narrativa, también como transmisora de sentimietos porque, como la misma banda dice, el proceso de hacer el disco fue expulgatorio, primero viene la tristeza, que se puede convertir en una melancólica alegría.

8 – Baroness – Blue Record

Género : Sludge

País : Estados Unidos

Baroness nos presenta un Sludge quizá un poco más accesible que otras bandas como Electric Wizard pero tampoco son unos chicos buenos como Torche. Todo lo que nos han entregado hasta el aquí disponible ha caído en comparaciones por parte de la prensa especializada, donde quizá muchas de esas personas especiales no tengan un oído lo suficientemente “Sludgizado” como para apreciar las delicias de la música hecha sin compromiso, con ese aire de garage presente en todo momento. Y es que es prescisamente por lo que Baroness siempre se ha caracterizado. Esta banda proveniente de Georgia nos reagala en este Blue Record una digna continuación a la alta bandera que habían dejado ondeando con Red Album.

7 – Master Musicians of Bukkake – Totem One

Género : Psychedelic Folk / Tribal

País : Estados Unidos

Disco de yonkis donde los hay, pidiendo a gritos ser escuchado bajo la influencia de algún delirante como el peyote o la ayahuasca, música extraña hecha con tambores y demás instrumentos tribales no siendo más que en algunos temas que cogen una guitarra y preparan el modo para una sesión de rock folclórico y psicodélico que te cala los huesos. Un disco perfecto, que no tiene desperdicio alguno, para los amantes de la música diferente y experimental, una joya que debe escucharse con cuidado y de las maneras adecuadas.

6  – Isis – Wavering Radiant

Género : Sludge

País : Estados Unidos

Unos Isis mucho más accesibles que en su pasado In Absence of Truth, ellos mismos habiendo confesado este álcum como su “pop álbum”, de alguna manera se puede ver porqué lo dicen, quizá por la falta de esos pasajes épicos de sus anteriores redondos, pero ello lo compensan con una manera tan hermosa de hacer sludge que incluso podría volverme gay en adjetivos para describir algo majestuoso pero a la vez firme, consistente, sin desperdicio alguna, cada parte va en su lugar, todo está donde tiene que estar, es un disco que de principio a fin no tiene un segundo de desperdicio, no puede imaginar algo que ponerle o algo que quitarle. Una obra mestra del Sludge, viniendo de los amos y señores del sludge atmosférico que muchos han decidido llamar Post-Metal.

5- Katharsis – Fourth Reich

Género : Black Metal

País : Alemania

Black Metal que encuentra un orden en el caos al que es sometido, que atonalmente encuentra su camino serpenteando con su filosofía cien por ciento satanista, con todo la imaginería, con todo la alabanza al maligno. Y este es su arte, esta es su voz, la perfección en la arte negra que tanto debe agradarle. Katharsis siempre se ha caracterisado por este black metal tan poco convencional, desconcertante y misterioso, rápido y loco pero sin duda furioso, escondiendo más significado del que deja ver, porque a cada escucha encuentras nuevas cosas, entiendes otras, porque esto es ruido maligno, pero también un mensaje encriptado de perfección satánica anti-convencionalismos.

4 – Mastodon – Crack the Skye

Género : Prog- Rock / Sludge

País : Estados Unidos

Cuando algo está bien hecho está bien hecho y habiendo mermado los elementos más sludgies y apostando por un sonido harto rockero solo nos están presentando la dirección que han de llevar como banda, probablemente tratándose de un parteaguas entre Blood Mountain y lo que está por venir. El álbum es todo menos malo, de hecho es uno de los trabajos de rock progresivo mejor elaborados que he tenido oportunidad de escuchar, esto no le pide nada a los Volta. Quien más luce en el álbum es obviamente Brent Hinds con su prodigiosa guitarra, que en el tema The Czar nos regala el mejor solo de los últimos años y creanme que no exagero, esto habla muy bien de lo impredecible que es el trabajo como un todo, con cambios de tiempo impresionantes, patrones de sonidos hermosos demostrando que no para ser progresivo debes ser masturbatorio. Pero cuidado con esa última frase, que hay pasajes de orgasmos puros y estimulación auditiva debida directamente a lo técnico y virtuoso que llegan a ser.

3 – Drudkh – Microcosmos

Género : Atmospheric Black Metal

País : Ucrania

Música solamente dedicada a dos cosas: A la naturaleza y la belleza de los bosques de la europa del este y a su tierra madre Ucrania que los inspira en su folclor. Drudkh ha sido un referente consolidado en cuanto al black metal atmosférico se refiere, siempre poniendo con maestría en alto el nombre de europa y esta vez no fue la exepción. Los instrumentos tradicionales y acústicos no se intimidan ante los tremolos, la belleza cruda e invernal de este tipo de música aquí es cuando alcanza una verdadera perfección, y es que no había podido hablar de un disco de black metal atmosférico perfecto desde el Two Hunters de WitTR o el debut de Walknut en 2007. Música para filosofar, para pensar y para poder imaginar un bosque estrellado y desolado donde aún no ha pisado el hombre.

2 – toe – For long Tomorrow

Género : Mathrock

País : Japón

¿Por qué podría molestarse uno en entender cosas que no se están destinadas a entender? ?Por qué no podemos quedarnos a apreciar la belleza de la inocencia, de lo que se nos ha regalado por que sí, sin motivo, sin razonamiento, porque parece complejo pero tal vez no lo es, parece intereante pero quizá solo visto desde nuestros ojos? ¿Y no es la música de toe solo un viaje por nuestros más viejos deseos, por aquello que añoramos que es la simplesa? Todo lo simple que ya hemos olvidado pero aun así no dejamos de convivir con él, porque dentro del laberinto complejo que nos traza el mundo con nuestras vidas todo no es más que una secuencia de cosas simples, todo lo complejo, así sea la ciencia, es simple, los problemas mundiales, más cosas simples apiladas, la complejísima música de toe, solo es una obra arte que clama a gritos una desfragmentación para descubrir que no hay nada que descrubrir, dentro de sus hermosos pasajes de música que volvería loco a cualquier metrónomo no hay nada más que la misma música de la vida diaria y de todos lados, si la desfragmentamos solo destruiremos aquello que nos hace feliz, como estamos acostumbrados a hacerlo.

1 – Amesoeurs – Amesoeurs

Género : Black Metal / Post – Punk

País : Francia

Probalemente el disco más esperado del año, ya poniéndole una marca dsde 2007 donde amesoeurs dejó salir a la luz su primer rastro de vida con un EP y un split con Valfunde, y desde ese momento el larga duración era la razón de despertar que teníamos muchos, ese sueño que an muchas ocaciones pensábamos que no se vería realizado, una motivación de seguir escuchando y analizando la música, de saber que algún día esto llegaría y sería el mesías que pondría un fin a la década con su sello de decadencia y hermosa, desosegada, modernidad en sí misma, haciendo una de las paradojas más interesantes entre la antropología y el arte musical. Un digno referente de esta era, no solo en el ámbito musical, porque traciende más allá, con sus conceptos filosóficos y de un spleen característico del hombre moderno. Lo mejor no solo de este año, de los últimos años, y una de las joyas de la década que nadie que sea serio en su afición por la música, la filosofía, la modernidad, la antropología, y el arte debería perderse.

Nudozurdo – Sintética

-No te vayas…- Extendí la mano tratando de encontrar la suya sin prestar atención. La encontré, luego de dos segundos resonantes como un electroshock; molestos como un nervio disparando impulsos al cerebro, impulsos fríos, congelantes, punzantes como témpanos provocando un permacongelamiento del tiempo, de los dos segundos, de mi mano y su mano acariciendo mis dedos fríos que ella debió sentir helados por la conductividad térmica tan dispar; porque ella siempre fue cálida, su piel siempre estaba tibia, así nevara, así se empapara, siempre cándida, siempre amable; ella debía ya estar acostumbrada a esa sensación, a mi frialdad, a mi nariz helada, mi inmunidad al frío. Por ello apretó mi mano como siempre hubiera hecho con intención de calentarla.

-¿Por qué?- Me dijo con voz queda, el volumen perfecto para lo que se dice cuando se hubiese preferido no decir nada.

-Sólo no te vayas-. No podía decir más. No quería decir más. No quería caer en chantajes ni raptar sus sentimientos. -No te vayas-.

Una gota de café se derramó en su bufanda. El reloj se burlaba cruelmente de mí, cada segundo la perdía, y el reloj se reía, cada segundo apartaba más su mano de mí, revisaba su equipaje, su boleto, y el reloj se reía, solo a vez que dieran las ocho en punto terminaría su café y sin decir nada se iría, entonces el reloj volvería a su apatía habitual, dejaríamos de ser enemigos para ser extraños e iría a molestar a alguien más; por ahora solo me daba diez minutos antes de dar su sentencia, de ser mi verdugo.

La terminal de autobuses en diciembre tiene un arbolito de navidad muy particular, es rojo, con esferas plateadas, los colores de la empresa; está solo, olvidado en un rincón donde nadie va a sentarse, sus esferas y ramas acumulan polvo que nadie limpiará, porque su única raison d’être es agonizar. En la sala de espera no había nadie más que ella, yo y la voz saliendo del auricular que me paralizó, anunciando su autobús.

-No me hagas esto más difícil-. Me dijo mientras colgaba a su hombro su maleta pequeña y sin parerse sostenía la maleta más grande de la agarradera.

-Yo no me fui cuando tú me lo pediste así.

-Eso ahora ya no importa, nisiquiera te pedí venir.

-No te vayas-. Traté de tocarla pero ya había retrocedido dos pasos, aun mirándome, con los labios entre abiertos recordándome los suspiros que solían volverme loco. Entonces pensé en sus mejillas; pensé en todos los teamos; en todos los momentos en que hacíamos el amor, en como nuestra piel hacía la perfecta química al volvernos una sola temperatura, un solo compuesto de dos elementos de amor; pensé en todos los sentimientos que de desboronaban a mis pies, en todo lo que se edificaba en mi interior, creciendo como raíces negras y podridas; pensé en el dolor de un gancho al hígado que me doblegaba pero fingí que no me importaba porque solo me importaba que ella no estuviese sintiendo lo mismo -Te amo-.

-Eso ya tampoco importa-. De una media vuelta y sin decir nada más avanzó y yo quería caer de rodillas, se fue y el martillo más pesado que puedo imaginar cayó sobre mis hombros con cien newtons de fuerza.

Me quedé solo, incapaz de no pensar, de no imaginar, de no encontrarme con ese sueño destruído que era esta navidad; me quedé recordando el futuro, recordando el próximo año, nuestro año, recordé nuestro porvenir, recordé cada minuto que no podrás estar. Y me di cuenta que esperaba sin tener ya nada que esperar, me di cuenta que respiraba sin tener porqué respirar, me di cuenta que mis lágrimas por primera vez estaban tibias por el desesperado intento de mi cuerpo por reconfortarme.

Entonces fui a sentarme junto aquel árbol rojo. Por el ventanal pude ver su autobús avanzar, viendo lo que me parecía su silueta por la ventana y ni siquiera noté el último momento en que me sentí vivo.

a ñ o  :  2 0 0 8

g é n e r o  :  p o p

p a í s  :  e s p a ñ a

d e s c a r g a  :  a q u i

Iwrestledabearonce – It’s All Happening

Era Domingo. El Sujeto A se encontraba realizando la actividad dominical de pasear a su perro Marcelo por el parque, cuando a Marcelo se le ocurre la espléndida idea de orinar los pantalones de un caballero, a quien llamaremos Sujeto B, que se encontraba sentado en una de las banquitas del costado del parque, de ésas que dan hacia la avenida y quedan casi frente a la parada de autobús. Sujeto A permaneció quieto ante tan singular chiste, como si no hubiese tomado por cuenta lo que acaba de suceder, ni siquiera como un evento de relevancia alguna, vamos, parecía que se lo tomaba como algo equivalente a una mosca pasar por sus narices sin rosarla, que si la hubiese rosado, en ese caso se hubiese percatado y la habría asustado o la habría matado de un golpe, probablemente también golpeando su propia nariz, sin necesidad se sentirse estúpido por ello, como un masoquismo práctico, condiderándolo un mal necesario; pero en este caso, permaneció quieto, sin necesariamente estar esperando el autobús, pero tampoco con intensiones de sentarse, o de seguir caminando.

-¡Pero óigame usted!- Gritó el sujeto B luego de esperar el tiempo prudente una disculpa que jamás llegó- ¿No se ha dado cuenta de que su perro acaba de orinarme los pantalones? ¿No va a decir nada? No se quede callado, cobarde. Todos ustedes, amantes de los animales, son iguales, creen que sus mascotas pueden ir y cagarse y orinarse donde sea, pero cuando te orinan los pantalones y quieres demostrar tu puto descontento ¿qué pasa?, eres un hijo de puta insensible, egoísta, devorador de carne y asesino de perros, vacas y pollitos. Pero le digo a usted, ¿qué le parecería si yo fuese a cagarme en su portal a las siete de la mañana? ¿No tengo acaso el derecho constitucional de cagarme donde sea? Pero usted sabe porqué no lo hago, porque tengo decencia, porque soy un hombre con modales y porte que espera lo mismo de sus semejantes. ¿Y acaso estoy exigiendo mucho? ¿Es mucha cosa pasar una mañana dominical tranquilo en un parque leyendo el diario sin que tenga que regresar a casa con los pantalones apestando a miados de perro? ¡Pero dígame algo maldita sea, no se quede quieto con esa cara de estúpido! ¿Cree usted que es gracioso andar jugando al mimo? O, ¿en verdad es usted un mimo?- Sujeto B pasó la palma de su mano varias veces por los ojos del Sujeto A pero no hubo reacción- Ya sé, es usted de esas estatuas humanas que están de moda en Francia, pero hombre, hace usted muy bien su trabajo, es por eso que no se ha inmutado a pesar de que el perro me orinó, ¿no es así? Vaya, es usted todo un profesional, ¿dónde está el sombrero de las limosnas? Parece que no hay muchas personas que aprecian su arte. Espere. -Sujeto B caminó hasta las jardineras donde se encontraba un grupo de personas disfrutando de un picnic.- ¡Hey, ustedes! ¿No han notado que casi frente a ustedes tienen a un extraordinario artista ambulante? Es un hombre estatua.

Sujeto B era una persona rechoncha, chaparra y calva, con bigote directamente exportado de la moda italiana de principios del siglo XX, sus pasos eran torpes, sus brazos no podian alcanzar a pegarse con el torso por la cantidad de grasa acumulada en los bíceps, lo que hacía su caminar un completo espectáculo cómico, como sacado de esos circos donde presentan fenómenos. Sujeto B bien podría haber hecho una carrera para ser un payaso de renombre pero quizá nadie lo descubrió.

-Deja de ponerte en ridículo, date cuenta, tienes los pantalones mojados y apestosos.- Dijo Marcelo que corría atrás de él, no lo alcanzó debido a que la correa disponible se agotó.- ¿Por qué esa cara de asombro? Veo que te sorprende mucho que un perro te esté hablando. Pues claro que soy un perro, ¿qué madres voy a ser si no? Te oriné porque se me dio la gana, así, simple, no hay más explicación, por si pensaste que habría una razón oculta detrás de ello, pues no, yo no necesito de razones metafísicas o cósmicas o matemáticas o racionales para hacer las cosas. Tan solo necesito ver una pierna y tener ganas de orinar, ésas son suficientes razones para orinar a alguien. Tampoco te lo tomes como algo personal, pero si lo haces, no me importa, disfruté mucho orinándote y eso para mi lo vale. ¿Mi dueño? Veo que te refieres a ese individuo inmóvil como mi dueño. Bien, déjame explicártelo, ¿por qué crees que no se ha movido?, ¿de verdad crees que es un artista?, no se ha movido porque yo no se lo he ordenado, así como hoy por la mañana muy temprano le ordené que me trajese al parque. ¿No me lo crees? Observa ¡Hey, acércate, camina más rápido huevón! Lo ves, ha venido en el momento que se lo he ordenado. ¿Quieres que te cuente otro secretito? Mira, allá en la esquina está Fluffy, es una poodle; mira un poco más allá, donde está la fuente, está Rufo, un pastor alemán; a tu izquierda verás a supermán y a batman, dos chihuahuas de un mismo “dueño”; en pocas palabras, mires donde mires, por todo el parque, están repartidos tus llamados “dueños” que no hacen nada más que obedecer nuestros deseos. ¿Mi nombre? Me llamo Marcelo. -El Sujeto B soltó una airosa carcajada.- Yo no le encuentro gracia alguna, tampoco es un nombre tan poco común, ¿cuál es tu nombre que te da licencia de burlarte del mío?- Sujeto B se acercó al oído de Marcelo para susurrar algo, le era difícil contener la risa así que no fue sino hasta su segundo intento de hablar que pudo decir una palabra entrecortada por la inminente carcajada que sería proferida después.- ¡¿Qué?! Vaya, no me molesta que alguien llamado Pepe o José o Carlos o Juan se burle de mi nombre pero esto es ridículo, más te valdría parar de reir, porqué sabes, si yo quisiera, si en este mismo momento decidiese que ya me tienes hasta la coronilla, podría hacer uso de todos mis amigos perros y sus “dueños”, quiénes con una sola orden de ataque, estarían moliéndote a golpes, dándote la putiza más espectacular y anecdótica que tendrás en la vida, y aun así, solo por eso, estaría haciéndote un favor, si es que acaso claro, llegases a sobrevivir a los embates de más de quince personas golpeándote en el suelo, patéandote el estómago hasta que la vejiga se safe de su lugar y tus viceras revienten por dentro, ¿puedes imaginarlo al menos? Oye, tú, ¿me estás poniendo atención? Te daré un consejo que te servirá para toda tu vida: Nunca hagas enojar a los perros.

En ese instante se acercaba otra persona a quien nos referiremos como Sujeto C. Era otra persona fiel a las costumbres sencillas de la mañana del domingo, y también parecía pensar que el hecho de ser domingo, el hecho de ser de mañana y el hecho de ser un parque no eran ningún pretexto para intercambiar la elegancia por la facha, la aristocracia por la fodonguez ni el porte por la holgazanería; motivos por los que a pesar del sol que freía el suelo y sobrepoblaba las sombras y hacía el agosto de los vendedores de helados, C no dudo por ningún momento de vestir su smoking y sombrero característico de personas de su edad; porque si C no tenía ochenta años entonces tenía noventa, pero pensar que tenía cien tampoco parecía descabellado. Descabellada era la mascota que paseaba: Un cerdo pequeño vestido con un smoking parecido al suyo, pero con sombrero de copa alta y monóculo. Pasó caminando por la acera junto a donde B mantenía su diálogo con Marcelo.

-Buenos días Marcelo -Dijo el cerdo y se detuvo. C hizo lo mismo detrás de él. El cerdo miró a C asintiendo con la cabeza. -Tdodo está bien, me detendré un rato a conversar con Marcelo y su amigo, que por cierto me permitirá usted presentarme, soy el Duque de Carrabás, a sus órdenes. No, permítame decirle, sin ánimo de minimizar su cultura, que a simple vista se puede apreciar que es extensa, que el del gato con botas no es un Duque, es un Marqués, y no es de Carrabás, es de Carabás, que para su información, ambos reinos se encuentran actualmente en guerra, por lo que al gato con botas no lo puedo ver ni en pintura, es más, ni me lo vuelva a mentar, hágame ese favor, aquí mi compadre Marcelo le podría contar todo el odio que le tenemos a ese dichoso y horrible gato, que cree por haberse conseguido un títere; ah perdón, ustedes los llaman “dueños”; un “dueño” de la realeza es superior a nosotros. Pero yo también he hecho mi parte, ya ve usted aquí, a mi “dueño”, es un influyente empresario, millonario, que pronto morirá y no tiene esposa, hijos o familiares cercanos a quien heredar, la única opción lógica es su mascota, y no es un caso aislado, otras compañeras mascotas ya han logrado cosas similares, gatitos heredando millones de dólares, ¿no le parece familiar? Muy buen trabajo marcelo, veo que ya lo has marcado, a éste le asignaré un amigo de hace años que conocí allá en la granja, ya sabes, en los tiempos campiranos, que horror, que horror, tan solo de recordar ese chiquero y ese estilo de vida tan poco saludable se me eriza la piel, en fin, el nombre del perro es Nabucodonosor y hace mucho tiempo que le prometí un títere que lo cuidase en lo poco que queda ya de su vida; pobre, no será capaz de ver todo lo que hemos preparado para el mundo.-Miró hacía C y dio la orden de aprender a B. Marcelo hizo lo mismo oredenando a A-. Y ahora usted, señor cómoquieraquesellame, le pido mis más sinceras disculpas, pero cómo vera, esto va en serio y no podemos hacer distinción alguna, para serle franco, usted me ha caído bien, parece una persona divertida y eso me gusta, las personas divertidas, me molestan los amargados, no, no, no, si no hay motivos para estar amargados cuando todo marcha sobre ruedas. Desde este momento será usted conocido solo como “dueño” o títere, “dueño” por respeto a usted y a que era la palabra que le gustaba utilizar, y títere porque es un sustantivo más acertado para describir lo que serán sus actividades de ahora en adelante. Sin más que decir: Bienvenido a bordo, muchas gracias por su cooperación.

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L’Homme Puma – On remplace les yeux cassés

No pude ver el automóvil, como tampoco pude ver la sangre, mis piernas, mi cabello, más sangre explotando en forma de bombas betabel, no pude ver el instante que dura cien años, ni ver cien años convertirse en un instante, solo mi cabeza impactar contra un asfalto, que bien podría ser acero, que bien podría ser una tabla coronada en púas, pude ver el mundo noventa grados hacia la izquierda y las voces ahogarse hasta zumbar, los colores opacarse hasta que la luz no existía más, pude ver mi destino perderse en la sombra del nunca.

Silencio, oscuridad, hospital.

El cuarto tenía estas paredes color verde hospital, verde vómito, un verde enfermo y apestoso, un verde nefasto y pusilánime, acompañado en su tristeza por una luz amarillenta y neón, escupida por una lámpara mugrienta, hepática atmósfera con neblina ilusoria, provocada por el olor a peste, olor penetrante a enfermedad, como de mierda fermentada en más mierda y luego en pus. Un cuarto de hospital común y corriente ante todo, pero no es un cuarto, es la morgue, y ahí tienes a los enfermeros burlándose de ti, lo mejor que pudo hacer fue irse al carajo, dicen, otro puerco que desmembrar, dicen, terminemos rápido, quiero una cerveza, dicen.

Al fondo del cuarto, exactamente frente a mí, estaba sentada esta persona trajeada, con elegante smoking, pañuelo rojo escarlata en el bolsillo, cruce de pierna y anotando y revisando algo en una libreta de mano. Esta persona, o animal, o ser extradimensional, o lo que sea que fuese tenía la cabeza de un venado, con cornamenta gigantezca y asimétrica, como si hubiese sido esculpida por algún artista surreal en su más intenso viaje sideral, una cornamenta con una arquitectura imposible, bella e imponente pero a la vez nauseabunda, preguntándome si en sus infinitas ramificaciones y puntas se escondía algo más, si es que allí se ocultase acaso el núcleo del temor nato a lo antinatural, a lo que está mal, a todo aquello que no debería ser.

Sus movimientos parecían lentos, pesados, como un praxinoscopio con cuadros pérdidos u olvidados o removidos a propósito, apareciendo como un guiño, desapareciendo como quien trata de fundir un foco, prendiendo y apagando, ves y después no ves. Así se acerco a mí, hasta mi oído, hasta que podía jurar que sentía su respiración en la cara, su macabro aliento, si pudiese sentir algo juraría que lo sentía. Me miraba, miraba a los enfermeros. Lo siento, hubo un error, todavía no era tu turno, parece que me he equivocado, lo siento, no pasa nada, ya nos veremos en otra ocación, me dijo.

Entonces abro los ojos y un bisturí raja mi piel y un grito ensordecedor se cuela en los oídos de los enfermeros, en los oídos de todos mis compañeros los muertos, quizá en los oídos de todo el hospital. Abro los ojos ante el dolor palpitante de mis víceras expuestas y mis desolladores pálidos, atonitos, con los ojos lagrimeantes y un susto como si hubiesen visto al mismísimo Diablo.

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Master Musicians of Bukkake – Totem One

Somos polvo del mañana, de este mañana, de aquel mañana, del mañana donde un cementerio deje de significar para el espíritu la última morada. Nuestro esqueleto en un futuro bailará triste, extrañando su piel de oso, su lanza, su honor y la sangre del enemigo, cuando su nariz cese de acurrucar la neblina con el suave olor a madera, musgo y florecitas.

¿Y si ahora fuese yo quien tiene el poder entre sus garras? El poder de los demonios acudiendo a mis llamados, luego de sonar el tambor con desesperación, con deseo, con la lujuria incipiente y salivosa digna de serpientes en maraña, siseando lascivas, grotescas, reptantes desgraciadas adictas a la energía tribal, explotando en éxtasis de cascabeles, entre orgasmos tan escamosos como prohibidos.

Mi piel de lobo; mis garras rústicas y peludas de oso, de las que apaciguan el espíritu y calman la sed de sangre, alivian la ferocidad de un alma en frenesí y se comunican por sí mismas con los hongos y viejos sauces húmedos en la fluorescencia de la noche; mis ojos de lechuza, que comulgan mano a mano con los misterios del bosque, sumergiéndose hasta donde los espíritus de fuego y agua les rechinan los dientes, invitando, con juegos tornasol, multicolor, danzas catódicas en cátodos a diodos divinos por su abisal misterio, pero bellos por su descomunal rareza, que yacen allí en la profundidad, vírgenes a la injerencia de los no iniciados; todo mi cuerpo ante los paquidérmicos ritmos de bombos, flemáticos y despreocupados, drónicos pero hipnóticos, invocando en mí la bendición de la noche, poniéndome en trance évoque de culturas olvidadas, un viaje de Dioses allendes nuestro espectro, allendes nuestra sangre, como allende de feroz, soy druídico en escencia y en ser llevo un chamánico atuendo de fauses y espíritu como reboso.

-Cuando duermo me acompañan fantasmas de animales muertos- El pequeño comenzó a acompañarme a cualquier lugar desde un tiempo que ya no recuerdo, a veces pienso que tal vez murió, que tal vez nunca nació, pero verlo allí, garabateando los brazos para atraer la atención de un pequeño venado perdido, me parece tan real como todos los días.

-¿Cómo son ellos?- Le pregunté.

-Grandes, de colores sucios y apestosos, más aun, por alguna razón, no me causan temor, me parecen familiares. Hay un perro, es tímido, triste, llora mucho.

Aquí es donde parece sellarse el mismo en las sombras, o empalmarse con la niebla, se hace uno con la tierra, fluyendo por las raíces, alimentando los árboles con su ectoplasma, viviendo y resucitándose en el flujo más elemental, desde la verde hoja, hasta el negro carbón. Y pasan días sin que lo vea, sin saber si alguna vez en verdad lo vi.

-¿Hacia dónde vamos?- Me decía-, Hemos caminado mucho, hemos comido tres osos enteros, bebido de cuatro ríos distintos y un lago, matado diez peces, encendido siete fogatas, comido tres porciones de hongos y aun no parece que vayamos a deternos en algún momento pronto.

-En realidad no me dirijo a ninguna parte.

-No te creo.

-Puedes dejar de seguirme si gustas, el bosque es mi hogar y yo lo cuido, me encanta y jamás me moveré de aquí, no hasta que logremos ser uno, solo me iré cuando mis huesos se descompongan entre esta tierra y estos musgos.

-Entonces buscas morir, es horrible decirle a un niño que alguien va a morir.

-Todo lo contrario, busco la longevidad en la sabiduria, en la llamada del espíritu, musical e incorpórea; busco el galopar del venado; el flujo de los peces; el favor de los espíritus demoníacos que habitan dentro de mí, acurrucándose cada vez más en mi licántropa armadura; busco la fuerza de los cedros, su poder inmenso y longevo; porque soy algo más que un chamán, mucho más que un druida, soy aquello que vaga y duerme en las profundidades de este espeso y oscuro bosque. Soy un Monstruo. Soy más poderoso que cualquier otra cosa mortal, mis garras son tan filosas que podría desgarrar el cielo si quisiese.

Me interrumpió.

-Cállate.

Al decir ésto corrió, rápido como si fuese perseguido por algún depredador hambriento, corrió hasta el lago que era un lago inmenso, un lago azul, un lago atestado de peces de todos los colores. Se zambulló con un clavado perfecto, con las manos hacia delante y piernas bien estiradas hacia atrás, sin salpicar una gota de agua, solo viéndose detrás de él la cantidad de peces que habían huído del impacto, peces que reflejaban la luz del sol penetrando el agua. Al asomar la cabeza el niño dijo lo riquísima que estaba el agua, dijo que de todos los lagos del bosque, ése lago era su favorito porque tenía el agua más cristalina y los peces más bonitos.

El cielo era un púrpura pajiso, dejando ver solo la mitad de astros que acostumbro mirar, era una de esas noches donde las nubes chocan entre sí, abriendo solo una ventanita al cielo, solo unos espacios para la luz de las estrellas que se adaptan al capricho del clima. Ese paisaje oscuro se reflejaba en el lago como una fotografía fantasmal. Ya los susurros ancestrales de los árboles, que no dejan de ser hogaños, se escuchaban en mis oídos, como débiles hilos de seda viniendo de todas partes y que solo el sexto sentido podría entender. Entonces desapareció de nuevo.

Y nunca jamás le volví a ver, si es que alguna vez en verdad le vi.

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Vació cósmico en mi interior se niega a cesar y no lo hará por ahora.

Hoy podría seguir mintiéndole a todo mundo diciendo que no me duele, que estoy bien, no pasa nada, seguiré normal, fue lo mejor, pero es más difícil mentirme a mí, tan difícil que no puedo por más que me esfuerzo en no sentir, en ser fuerte, ya qué más da ser fuerte, ya que más dan muchas cosas, si mi motivación para ser fuerte, para ser alguien, para ser el mejor parece que se ha ido, y es justamente lo que quiero evitar, caer en ese círculo donde me pierda en mis sentmientos, tan lindo sería poderme arrancar el corazón de un solo tajo porque como dijera Alejandro Sanz: Siento lástima por este loco, ciego y loco corazón; y es que quizá cada lágrima significa un segundo, o un minuto del tiempo que esto duró, es la resaca del amor, que he aprendido puede ser lo más lindo y lo más horrible, todo a la vez, pero ahora solo queda el lado horrible.

Nunca me ha gustado quedarme en un lugar donde no se me desee, siempre he odiado sentirme incómodo cuando mi presencia no es agradable, y si ya no se me quiere más, si ya estorbo, si ya apesto a podrido como un cadáver, lo mejor que puedo hacer es lo que hice hoy. Para ya no estorbar, dejar que las cosas sigan como deben, sin estar yo allí para hacerlas malas, dejar de una vez por todas de arruinarlo todo.

Por las malas he aprendido que en las relaciones amorosas el amor no basta, me pasé mucho tiempo pensando que el hecho de tener a alguien que me amara sería fantástico y no podría pedir más, lo sigo pensando, pero eso solo soy yo, al parecer las demás personas esperan algo más que amor, dedicación, ilusión, respeto, planes, cariño y comprensión; la peor parte es que me quedé sin saber qué es eso que falta allí, que es lo que todo mundo tiene que puede ser correspondido, que puede ser feliz con alguien, qué es, maldita sea, qué mierda hice mal, porqué jamás basta conmigo, porqué jamás valgo la pena, porqué siempre hay alguien mejor…

Tal vez duele tanto por ver los sueños destruidos, quizá sí es muy estúpido el ver a alguien y pensar que quieres pasar el resto de tu vida allí, a su lado, sin que te importe más, porque sabes que no importa qué pase, que dificultad te encuentres, su abrazo estará ahí y podrá curártelo todo; y lo comprobé, un abrazo te lo cura todo, una sonrisa ilumina tu vida y haces lo que esté a tu alcance para conseguirla, porque su bienestar es tu bienestar, cómo concebir tu vida sin ello. Y qué puedo decir de aquella ilusión de que me vieras formarme como persona, de compartir contigo todo lo que vaya a lograr en mi vida, de ser mi inspiración y mis ganas, porque a lo mejor cosas que te tomabas a broma o a decires vanos, para mí eran sueños, soñaba con visitar Francia, y lo haré, pero no estarás allí, sueño con ser reconocido y el mejor de mi época, y lo haré, pero no estarás allí, soñaba con el momento en que pudiera comprometer mi vida a ti y no separarnos jamás. Nunca me alcanzarán las palabras para siquiera intentar describir toda la galaxia de sentimientos, que se me amontonaban como cometas en el planeta que era mi cabeza, al abrazarte, al besarte, el simple hecho de sentirte en mis brazos sosteniéndote toda y pensando que eras perfecta, que eras mi Diosa de otro planeta y solo tuve la suerte de encontrarte en mi vagar por un cinturón de asteroides, y un momento después, la suerte se me agotó. Porque las coincidencias cósmicas tienden a implosionar en una suerte de galácticas púas como galáctico era mi amor.

Un momento y no la vuelves a abrazar en toda tu vida. Un momento y se terminó. Un momento basta para derrumbar el mundo.

Ahora pienso que quizá me debí haber ido, pero tampoco me arrepiento por el motivo que no lo hice, porque en ese momento era lo que deseaba, era lo que quería hacer, quería quedarme y hacerlo real, quería luchar por lo que mi corazón dictaba ahora que tenía oportunidad de no limitarme, de luchar de verdad, de amar de verdad, de quizá… ser feliz.

Todos los sentimientos que he decrito aquí tal vez puedan verse como muy bonitos, pero no lo son, no cuando la otra persona no siente lo mismo. Quizá …jamás lo sintió.

No me queda más que cerrar este episodio en mi vida, porque si no si no es hoy, no sé cuándo sería, solo tener un recuerdo de que algún día alguien me hizo sentir cosas hermosas que se convirtieron en pesadillas, moverme con mi vida, intentar ser mejor persona, centrarme en mi mejoramiento como individuo y en general hacer lo mejor que sabía hacer antes de irme a Veracruz, ser simplemente AWESOME. Y a ella, si de verdad cree que va a ser feliz con él, pues adelante, como empecé diciendo, ya estoy harto de estorbar.

Sé que ya no quieres saber nada de mí, sé que me repudias, pero lo siento, yo quiero que vuelvas a saber de mí, de la misma manera que quiero que el mundo sepa de mí, así que discúlpame si no quieres volverme a oír nombrar, solo dale suficiente tiempo y todo el mundo sabrá mi nombre.

Ya nada parece igual, el futuro ya no me parece tan alentador, todos los días que pasé quejándome en mi cumpleaqños o en san valentín, esta vez serán peor, porque por primera vez en mi vida tuve la ilusión de estar con alguien ese día, de tener alguien a quien regalarle algo, de dejar de verlo por fuera y enterarde de qué es lo que todo mundo habla ese día, su razón para ser felices, y no solo era eso, era porque quería estarlo a su lado, sé que es cursi y estúpido, pero así de cruel es el amor.

No queda más que aprender a olvidar, a vivir sabiendo que ya no me quiere más, pretender que estoy mejor así, y sobre todo cuidar el no volver a sentir esto por nadie más, jamás, no quiero volver a hacerme este daño nunca, es peor que cualquier dolor físico, peor que cualquier otra cosa que me haya pasado. Esta es la primera y última vez que escribo sobre esto, pues lo dejaré en el pasado, solo sabiendo que me perdí de la vida que hubiese deseado, de lo que elegí, lo que planee. Y mi error fue pensar que era seguro abandonar todo lo demás al amor, pero esta vez pensé que sería distinto, porque lo dijiste así… dijiste que sería distinto…

Amesoeurs – Amesoeurs

El ruido del rerrocarril, como todas las noches, esa noche,  sin piedad alguna, logró despertarme y sacudir el foco de mi habitación. Y luego el silencio. El silencio desesperante de un paisaje negro y gris, donde en el marco de mi ventana, observo el mundo reducido a un metro cuadrado, ése es mi mundo.

El viejo tiene más apuro por revolver en la basura que por las voces en su cabeza. Voces tafofílicas que él ya no comprende porque olvidó el significado de la palabra muerte, de la palabra vida, de la palabra cordura y de la preposición hacia. La cabeza del viejo, calva por completo, estaba sumergida en dos metros cúbicos del festín mecánico del hombre moderno, y el hombre viejo, entre su locura y la danza incorpórea con la más fría de las nostalgias, no es capaz de identificar terrores demasiado inmensos para sí mismo. Pero yo lo veo, identifico las sombras formando un medio decaedro a treintaicinco centrímetros del compartimiento de basura en el lado derecho más extenso y diez centímetros en el lazo izquierdo más cercano, en un área de cuatro metros cuadrados a razón de mi ventana, creado por el vertiginoso conjunto de edificios que conforman el complejo habitacional. Monstruos de concreto permanecen quietos, estóicos vigilando al viejo, como seres ctónicos, simples mortales pero apócrifas deidades, tótems industriales alzados hacia el cielo gris del medio día, siendo ofrendados con neblina, alimentados de nuestros miedos y angustias, divirtiéndose con el desfilar de las marionetas trajeadas, chupándonos el alma por cada rayo de luz que, egoístamente, niegan.

Nada parece importarle al viejo. Tenía los ojos casi cerrados por la hinchazón de la cara, producto de la bebida, sus manos estaban cubiertas por guantes de soldador, que algún día debieron ser amarillos, dejando al aire un conjunto de nueve dedos grasientos, cuatro en la mano izquierda y cinco en la mano derecha, estaba cubierto en arapos que debió encontrar en algún lugar idéntico al que husmeaba, en la espalda llevaba consigo una mochila de un solo corpartimiento que parecía estar a reventar, como si al introducir un solo alfiler fuese a explotar por la fricción de capa tras capa tras capa tras capa de óxido.

A mi alrededor, alrededor del viejo, y alrededor de un radio de dos kilómetros no había más que el reino muerto de la angustia post-moderna, ruinas contemporáneas gorgoreando como sangre agua en venas negras, oscuros canales sirviendo de receptores a una metálica espina dorsal, forrada de cemento, firmada con decadencia y muerte del color.

Todo eso me horrorizaba, mas el viejo se limitaba a mirar uno por uno los restos de aparatos eléctricos, mecánicos y demás satánica tecnologia. Parecía seguir un criterio dispar al alegir las piezas que devolvía al basurero y aquellas que después de una sonrisa casi infantil, apartaba cuidadosamente en el suelo. Luego de lo que me parecían cinco piezas de tubería y dos leds de pocos centímetros, es que el viejo se sentó en el concreto y con lo que había recogido anteriormente, armó algo que me pareció un bastón con un led como punta.

Solo un avión desgarró la quietud del momento con su sonido de navaja y sus cuatro luces parpadeantes que, por alguna razón, sentí tristeza al ver, como si fuese su solitud en lo que reflejara mi solitud y en su insipida entropia se volcara todo el nihilismo que dentro de mí existía y hubiese volcado, si no en las luces, en el cielo mismo, mientras imaginara luces.

El viejo parecía contento. Abrió su mochila y expuso una figura tanto tierna como perturbadora, se trataba de un robot, o parte de él. Conectole los bastones, que eran antenas, cuarentaicinco leds de diversos tamaños que ahora prendían uno tras otro como serie de navidad extraterrestre. Caminó. Lágrima tras lágrima, el viejo soltaba carcajada tras carcajada, aun sentado sobre sus propias piernas aplaudia a su hijo, una felicidad, de aquellas que jamás conoceremos los hombres concientes, los que aun miramos la realidad por los ojos del smog y el ruido urbano, nunca, jamás, en la vida, ni en toda la eternidad, seríamos capaces de experimentar. El robot siguió caminando algunos minutos más, prendiendo sus antenas y su pecho, moviendo su cabeza de un lado hacia el otro para beneplácito de su amo, que ahora, luego de buscar en cada cubículo de chatarra en este jardín de muerte oxidada, este cementerio del progreso humano, ha logrado encontrar la belleza y la inocencia, en donde menos lo esperé, viniendo de la misma mierda en la que estamos ahogados, ternura.

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Deep-pression – I Want to Die in Mexico

¿Y si el calor del desierto no lograra deshidratarme en las próximas horas mi destino cambiaría de algún modo? Es que ni los cactus bailarán a mi favor ni el horizonte color azul enfermizo, que se pierde ante el oro de la arena ardiente, tendrá compasión de mí. Y no es sino la arena insípida la que estimula mi gusto seco con mi lengua hecha piedra, no es sino hasta que el viento quema mi rostro con un soplido de armadillo, que veo en el cráneo de buey enterrado, mi destino, y en los zopilotes mi parka designada por la angustiosa y maternal tarde que me acoje en su regazo de india con toda ese sabor de aquel pueblo, ése que sus arenas recibieran mis primeros pasos y sus calizas calles tendrán aun marcados en sus aceras los agujeros de mis canicas.

A este punto a quién le importa mi paradero, para este día qué importa mi futura tumba sin nombre, con el tácito epitafio que será olvidado por siempre. Mi funeral con los gusanos de testigos y el sol como verdugo ante esta distorción en mis oídos, el regalo del místico desierto a sus caminantes perdidos, a sus ofrendas como calaveras andantes, frutos de la psicodelia y espejismos donde el sonido de un bajo ultra denso marca los segundos como pisadas de elefante, pesadas y estridentes, con los decibeles hasta el más insano negativo y barritante euforia. La euforia en la desesperanza, en la insolación la iluminación.

Creo que mi quijada se mueve para gritar, pero no soy yo quien grita, es él. Él que aun cree en el recurso de la desesperación, él cuyos nervios crispan ante la idea. Pero él no se aferra a la fotografía de su esposa, no recuerda los días de polaroid en el desierto componiendo imágenes cuyos temas eran siempre ella, el sol, la arena y escorpiones. Si él percibiera la nostalgia en su antigua fascinación por el desierto y le permitiese nublar su ansiedad y falta de resignación, podría recordarla, también a su vestido blanco ondulante bajo el viento, amparada ante la sombrilla delicada que le impedía broncearse demasiado, recordaría su sonrisa y su voz llamando su nombre, que también es mi nombre.

Ya no pueden esperar más, no estoy muerto, pero no me esfuerzo en demostrar lo contrario. Tajo tras tajo mi destino es perderme entre la arena, mientras entre espejismos los zopilotes que me comen me parecen cóndores, el cielo verde oliva y mis lágrimas son la consumación de mi mudo adiós, arullado por el ritmo de sus lamentos y el zumbido de mis oídos.

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Xasthur – All Reflections Drained

Subliminal y venenosa es la música de Xasthur. Black Metal sin muchos riffs, sin mucha velocidad; Black Metal pesado desde sus atmósferas suicidas que te llevan en un inesperado descenso hasta el final de los días y que no repunta nunca; se queda allá, en el abismo, en el no retorno del caos, de la penumbra taciturna.

Y entre las sombras se quedan entonces los ritmos de esta agrupación estadounidense que tiende a no ser muy rápida en su ejecución, pero sí a ser contundente en sus riffs y baterías que a modo de marcha anuncian una quimérica partida, junto a los teclados que se convierten en la puerta a un mundo más tranquilo, alejado de este desasosegado infierno que nos correspondió vivir. Un equinoccio eterno de lamentos y de apesadumbrados gruñidos que se extienden sin descanso.

Nocturnal poisoning, The funeral of being, Telepathic with the deceased, To violate the oblivious, además de Subliminal genocide y varios splits promocionales, EPs y demos, hacen parte de la discografía de esta agrupación conformada en Alhambra, California, durante el año 1995 por Malefic (Scott Conner, su verdadero nombre), quien además de ser el líder, es el maestro de ceremonias de esa paranoia marcha, de ese epitafio disonante que dio en llamar Xasthur.

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